Moments stellaires d'humanité, de Stefan Zweig est un catalogue de perles d'histoire romancée qui laisse un très bon arrière-goût : l'assassinat de Cicéron, la fin de l'Empire romain d'Orient, la découverte de l'océan Pacifique, la gestation de la Messie de Häendel, le Marseillaise et la Élégie de Marienbad, la première grande défaite de Napoléon, la découverte d'El Dorado, la (non) exécution de Dostoïevski, la première liaison télégraphique entre les États-Unis et l'Europe, la découverte du pôle Sud, le retour de Lénine dans la Russie révolutionnaire en 1917 et Last but not least, la tentative ratée du président Wroodow Wilson de parvenir à un nouvel ordre mondial fondé sur une paix durable.
Magnifiquement édité par Cliff (d'autres qui, comme Pumpkin Seeds ou KO Books, ressentent de l'amour pour ce qu'ils font et ça se voit), ce petit bijou publié à l'origine en 1927 est un recueil divertissant de "moments prégnants de malheur" chargés d'héroïsme, d'ambition, et aussi le hasard, avec lequel Stefan Zweig (Vienne, 1881) illustre le fonctionnement aléatoire du "mystérieux atelier de Dieu" qu'est l'histoire, (dit par Goethe, auquel, en plus de consacrer un chapitre, Zweig cite dans le prologue).
Il est opportun d'apporter une précision sur le titre, car, accompagné de ce saisissant « Quatorze miniatures historiques », le livre peut sembler quelque chose qu'il n'est pas. Il se peut que la personne ignorant le travail de Zweig prenne cette sélection d'histoires pour quelque chose comme 365 choses que vous devez savoir ou pour toute autre de ces brochures amicalement muet de savoirs concentrés tellement à la mode depuis trop d'années dans nos librairies (j'en ai croisé récemment un intitulé 'Connaître les livres non lus : il est facile de parler de livres que vous n'avez pas lus).
Les faits saillants de Zweig ne sont pas une telle chose. Et malgré le fait que l'histoire, les biographies et les connaisseurs aient vilipendé la figure de l'écrivain autrichien, l'accusant d'être un auteur de les meilleures ventes (1927, rappelez-vous), il est difficile, violent, d'étiqueter un livre avec autant de préciosité et de soin dans la langue, la structure et le rythme du récit.
Un livre qui, pour décrire en vers ce qu'a ressenti Dostoïevski quand on lui a bandé les yeux, quelques secondes avant qu'on lui tire dessus, laisse échapper un "Alors on noue la nuit autour de ses yeux", comme ça, sans crier gare, au milieu d'un poème passionnant pour le point de la douleur.
Un livre qui aide le lecteur contemporain à comprendre les valeurs par lesquelles l'humanité était autrefois gouvernée, rendant crédible, par exemple, la volonté de Marco Tulio Cicero d'accepter l'inévitabilité de son meurtre, un triste dessein auquel il s'est condamné lui-même il y a des années lorsqu'il a fait passer l'importance de la dignité et de l'honneur de ses actes avant sa propre intégrité physique.
Mémorables, les dernières paroles que Cicéron médite seul, les yeux fixés sur son jardin en contemplant l'arrivée des assassins envoyés par César : « J'ai toujours su que j'étais immortel ».
J'aimerais aujourd'hui qu'un best-seller s'en approche.
Hormis le poème et la pièce (tous deux dédiés à des auteurs russes, coïncidence ?), il y a deux catégories d'histoires dans ce livre : celles des moments glorieux de grandeur où l'ensemble des circonstances et des personnages qui les entourent sont analysés ; motivés, comme c'est le cas de l'installation coûteuse du câble télégraphique entre l'Irlande et New York ; et d'autre part, ceux des petits hasards, des minuties, comme la prise de Costantinople, réussie grâce à l'erreur lors de l'assaut final de quelqu'un qui a laissé une petite porte ouverte pour accéder à la ville (ce voyou a bien une histoire à raconter ).
Les meilleurs sont la découverte du Pacifique, où l'on nous raconte comment Núñez de Balboa ordonne à ses compagnons de route de s'arrêter en chemin pour que leurs yeux et seulement leurs yeux soient les premiers d'un homme blanc à voir le manteau bleu, et celui dédié à la ruée vers l'or, dans lequel on découvre la vie douloureuse d'un autre voyou qui a perdu tout ce qu'il avait d'important dans la vie, y compris l'or, alors qu'il était le propriétaire légitime des terres qui accumulaient la plus grande richesse de la planète :
« Il déteste l'or, qui l'a rendu pauvre, qui a tué ses trois enfants, qui a détruit sa vie. Il ne veut que justice et se bat avec le plaideur vicieux d'un monomane"
Mémorable ! Lire les transcriptions jubilatoires du journal de Robert F. Scott et de son équipe alors qu'ils approchaient du pôle Sud. Cette histoire illustre parfaitement le mélange de sentiments mitigés qui se rejoignent tout au long du livre..
Mortier d'émotions opposées et contradictoires dont Zweig profite de la juxtaposition (style montagnes russes, d'abord joie, puis déception, illusion-tragédie, etc.) pour justifier le défilé de maximes universelles qui englobe toute l'histoire (un aspect controversé que je commenterai immédiatement) : une équipe d'explorateurs relève avec beaucoup d'ambition et d'énergie le défi de leur vie. À mesure qu'ils se rapprochent de leur objectif, le désespoir grandit. La découverte qu'un autre, le Norvégien Roald Admunsen, les a précédés les anéantit moralement, pour mourir quelques jours plus tard de l'une des pires manières possibles : gelé lors du retour à la maison après une défaite.
« Et ils sont les seconds, seulement par un mois de différence sur une période de millions de mois. Les secondes devant une humanité pour qui la première est tout et la seconde n'est rien »
Inestimables, les lettres que Scott, sachant sa fin proche, dédient à ses proches et aux proches de ses coéquipiers, auprès desquels il présente ses excuses. Faites attention à ce que Scott écrit dès qu'il découvre qu'il n'a pas été le premier à planter le drapeau dans un pays aussi reculé : "J'ai peur de revenir".
Cela dit, il est temps pour les mauvaises choses. Le langage, plein de grandiloquence et d'héroïsme, devient parfois pesant, excessif. Trop d'exploit pour si peu de pages, trop épique. Parfois, l'auteur accuse une simplification excessive de la réalité, expédiant des moments et des décisions apparemment simples avec trop de bravoure et d'accès épiques. Tout est crucial et légendaire.
En référence à la Marseillaise, on nous dit que les généraux ennemis "voient avec horreur qu'ils n'ont rien à faire face à la force explosive de ce terrible hymne, qui, comme une vague retentissante et retentissante, est lancée sur leurs propres rangs". Vraiment? Dans l'original, "hymne terrible" apparaît entre guillemets, ce qui suggère que, comme il est logique, Zweig a utilisé toutes sortes d'archives historiques et de journaux intimes pour documenter sa narration. Ces guillemets minutieux et constants confirment la prudence avec laquelle ce livre doit être manié, puisqu'il s'agit d'histoire pure et dure, certes, mais richement et fantaisistement interprétée.
Preuve en est le langage excessivement détaillé qui y est constamment engagé, chargé d'épithètes d'une crédibilité douteuse. Oui à Ernest Hemingway on lui reprochait de se rappeler quel vin on buvait dans quelle taverne trente ans avant la rédaction de son Paris était une fête, il convient ici de se demander comment il est possible à Zweig d'affirmer avec une telle certitude que le 21 août 1741, Häendel, ennuyé, s'amusait à jeter des bulles de savon par sa fenêtre (à midi, notez) ou que le 15 mars , 1917, le Le directeur de la bibliothèque de Zurich est « perplexe » lorsque, à dix heures du matin, son client le plus fidèle, Lénine, ne s'est pas encore assis dans son coin lecture comme il le faisait avec une discipline quotidienne irréprochable . Il y a de nombreux moments où ce désir d'embellir la réalité est trop évident.
Inutile de dire que nous lui pardonnons.
Ce sera ce qu'il a laissé écrit Agustin Fernandez Mallo dans une chronique d'El Cultural que je n'arrive pas à situer maintenant, que dans « le canon esthétique occidental, la fiction nous paraît bonne quand elle ressemble à la réalité et à la réalité, quand elle ressemble à la fiction » et que ce n'est ni l'un ni l'autre. ou est-ce que ce sera ça Moments stellaires d'humanitéAprès tout, c'est un best-seller. Le lecteur décide.
Stefan Zweig, Moments Stellaires de l'Humanité
La Falaise, Barcelone 2002 (publié en 1927)
Traduction : Berta Vías Mahou
306 pages, 19 euros